На краю

Теги: Португалия | путешествия

21.09.2013

Маленькие белые камушки под ногами светлыми бликами отражают солнце. Их гладкая поверхность приятна подошве, нога мягко ступает и немного проскальзывает, облегчая движение. Эти нарядные каменистые тротуары повсюду. Они и есть лицо города, в котором так чисто, и комфортно на душе становится просто от того, что ты сюда прилетел.

Что вокруг солнце и доброжелательность, что сам воздух полон расслабленности и сиесты, в котором так приятно растворять сознание и позволять ему лениво барахтаться в южной непафосности Лиссабона.

Удаленность от Парижей и Берлинов настраивает на волну некой провинциальной инертности. Не хочется стремиться объять необъятное, нет желания всего и сразу, наоборот - по кайфу неспешность, холмистость, всезаполняющее тепло. Без криков, вычурности, архитектурной навязчивости. Все просто, понятно, комфортно и солнечно.

Ненапрягающий поток плавно перетекает по белым квадратикам ближе к центру. Атрибуты столичной жизни не кричат о себе замковыми дворцами или парадными площадями, променады рыбных ресторанчиков старых улиц сменяются околоводными парапетами, на которых приятно сидеть, свесив ноги, и охлаждая внутренности мороженным, радовать глаз мостом Васко де Гаммы. Рыжие солнечные клумбы, ветерок Атлантики, смешные цены и так далеко от рижского дождя...

Но хочется Океана.
Вначале на Север. Туда, где скалистый берег размашистыми перехлестами бирюзы разрывает сознание ощущением собственной букашечности, туда, где желтизна неизвестных цветов на склонах, и ветер, срывающий одежды и запреты.

Здесь Природа правит балом, здесь сила Океана и твое понимание мгновения. Здесь маленький отельчик прямо на скале, где из посетителей - мы одни, а хозяева, в силу непонятных перепитий политической и экономической каши постсоветскости, - русские.

Вечером их не видно. Мы одни на этой скале, в объемных креслах над волнами и лучами, купающимися в фужерах нашего янтарного портвейна...

Португальский глянцевый вид из National Geographic, от которого просто не оторвать глаз.
Стихия и совершенство. Скалы и цветы. Мечты и ветер.

Только темнота вынуждает оторваться от горизонта и переместить тело спать.

Всю ночь улюлюканье волн и ветра. Вагнер и Григ в одном флаконе. Снится Ассоль, бегущая по волнам...

Утром свежесть и, солью на губах, мелкодисперсная взвесь атлантического коктейля в воздухе.

Позади неподалеку, Синтра. Но океан ломает стереотипы и совсем не хочется замков, туризма, толпы и коллекций ушедшего. Хочется этой соли, ощущения волны на теле, маленьких осколков радуги в разлетающихся капельках океана и вечером столика с рыбными ароматами на тарелке под нестареющий порто, теплый ветер с благовониями, может быть, долетающих африканских пряностей...

Решено - едем на юг.

Триста километров изумительно гладкого и пустого автобана, когда вокруг свобода чуть обожженной солнцем земли, непривычность форм и видов цветов и деревьев, аисты на высоковольтных столбах, создавшие себе гнезда многоэтажек, 160 на спидометре и 22 евро за этот кайф почти одиночества на дороге, - такие недешевые дорожные платы видятся вполне разумными, ибо ты платишь за индивидуальный полет...

Юг другой. Берег красно-песчаный. Намытые веками скульптурные парки пляжей Албуфейры. Белая набережная старого города, рыжие вихры преимущественно англо-ирландской отдыхательной неплотной толпы. Хотя, вдруг, неожиданный "labvakar". Мир маленький...

Рыбный базар, бывший рынок невольников и церкви Лагоша. Макраме, кружева, покрывала и белые платья, обласканные руками умелец, скамейка с коричневыми от солнца стариками и кричаще синяя акация на фоне зеленой стены старого дома. Аромат гастрономий, и слюна, непроизвольно фонтанирующая от вкусовых ощущений невероятно смачно приготовленного морского окуня. Кальмары, осьминожки, местное легкое пиво и клубника с португальской грядки, под нестареющий, но уже красный портвейн вечером, на балконе роскошного жилища, обломившегося нам за до неприличия смешные деньги...

Под нами бассейн с непременным и упорным завсегдатаем - плотной английской девочкой, метко прозванной Галей-батоном, с ее ежедневным и так, похоже, нереализованным желанием взобраться попой на плавающий мяч и просидеть на нем хотя бы минуту...

Юго-запад Европы. Самый-самый дальний и неприступный мыс . Городок Сан Винцент, серфы в бухте на подступах, дорога среди камней и цветов. Ветер. Маяк. Все.

Европа кончилась. Дальше и вокруг-только ветер.
Ощущение нирваны, нереальности, астрала.
Ветер заполняет все твое существо, глаза слезятся синевой.
Географический перекресток: сзади Старушка, слева Африка, справа обе Америки.
Чувствуешь себя меридианом на глобусе. Хочется выгнуться от важности момента и замереть отметкой на карте памяти.
Мы тоже здесь были...

И опять Лиссабон. Белые клеточки тротуаров. Звуки фадо из памятной прошлой поездки сюда же. Попытка восстановить хронологию - кажется, шесть или даже семь лет уже прошло... Лица, люди, судьбы. Друзья, встречи, письма. Новые человеки по имени дети у главных героев и целая цепочка событий и отношений.
А музыка уличного музыканта слышится, как вчера. Fado от латинского Fatum - судьба.
Не желая ломать картинку, в крепость не идем.

Из самолета тщетно пытаюсь разглядеть так цепанувшие душу и глаз белые камушки.
Мелькает красавец мост, потом второй и разлитой синевой Атлантика. Нам, собственно, с ней по пути.
Вверх по берегу до самой Юрмалы.
Домой.

Автор: Doctor-ski

Другие статьи автора: